张导叼着烟，盯着监视器里不断飙升的数据，手都在抖。

他狠狠吸了一口烟，然后把烟头往地上一扔，用脚碾灭，眼里全是疯狂的光。

“我他妈就知道！”他一拍大腿，“这个沈闻璟！他不是财神爷！他是我祖宗！”

“快！所有机位！都给我对准花房！三百六十度无死角地拍！我要让全国观众都看看，我祖宗是怎么搞艺术的！”

沈闻璟确实在搞艺术。

他听不到外界的任何声音。

他画的不是风景，不是静物，也不是人。

他画的是一种感觉。

是上一世，他被困在无菌病房里，日日夜夜听着仪器滴答声，闻着消毒水气味时，对“生”的渴望。

还有原主梦里那些支离破碎的记忆，那些压抑的、痛苦的、被禁锢的情绪。

画布的底色是压抑的、近乎黑色的深蓝，像不见天日的深海。

然后，一道刺目的、带着神经质颤抖的猩红色，从画布的中央撕裂开来，像一道无法愈合的伤口。

伤口里，没有流血，而是野蛮地、疯狂地生长出大片大片扭曲的、荆棘般的线条。

那些线条用的是最扎眼的柠檬黄和荧光绿，充满了攻击性和不详的美感。

它们互相缠绕，撕扯，攀爬，仿佛要冲破画布的禁锢，挣脱出来。

整个画面充满了矛盾，绝望与希望，死亡与新生，禁锢与挣脱，所有激烈的情绪都被他用最原始、最粗暴的色彩，狠狠地钉在了画布上。

他画得很投入，额角渗出了细密的汗珠，一缕黑发被汗水打湿，贴在白皙的脸颊上。

他毫不在意，只是用手背随意地一抹，结果蹭上了一道赭石色的颜料，像一道干涸的血痕。

那脆弱的、易碎的表象之下，是他强大到近乎凶悍的灵魂。

谢寻星就那么一直看着。

看着他画画，看着他出汗，看着他脸上那道刺眼的颜料。

他忽然觉得，自己以前对沈闻璟的所有认知，都是错的。

什么清冷破碎感，什么脆弱病美人。

全都是屁话。

这个人，从来都不是需要被保护的玻璃娃娃。

他的身体里，住着一头凶猛的、美丽的、谁也无法驯服的野兽。

他只是懒得把爪牙露出来而已。

他拥有一种惊人的生命力，强大、自由，又纯粹。

这股力量，像一块巨大的磁石，用一种不容分说的霸道，将谢寻星整个人都牢牢地吸了过去。

他想靠近他。

不是出于好奇，不是出于怜惜。

而是一种最本能的、源自雄性对于美好事物的，最原始的渴望和占有欲。

他想走进那片光里，站在他身边，亲手帮他擦掉脸上的那道颜料。', '')